El rosa es un color inapropiado.

Ahí estaba yo, vestida con un tono rosa completamente “inapropiado” en el funeral de la tía Concha. Todos los presentes, pintados del negro más profundo, me miraban con plena desaprobación como si hubiera bailado reggaetón sobre su ataúd o algo peor.

Los observé también, paliduchos con sus caras largas y ojos de cordero…

Eran excelentes actores.

Si realmente la hubieran conocido sabrían por qué llevo este color en mi vestido y cómo ella jamás salía de casa sin primero combinar sus zapatos con su peineta rosada.

Rosa también era el nombre de su cuarto gato, quien la engañaba con otra familia los fines de semana. Rosa era el viejo tapiz de su sala de estar, mismo que jamás cambió por miedo a perder el recuerdo de su único novio, con el que por poco llegaba al altar y por quien compró la casa. Rosa, por si fuera poco, era como le llamaban sus hermanos en su infancia, por sus mejillas gordas y coloreteadas.

Ellos no sabían nada de esto porque jamás aprendieron su lenguaje.

La tía Concha no hablaba con la garganta, lo hacía con sus manos huesudas. Por años, las veía danzar para contar las mismas historias una y otra vez, hasta que poco a poco dejé que mis propias manos fueran cómplices de las suyas y así nos contábamos chistes irreverentes que nadie más podía entender.

Hoy desentono con todos los que pululan en lo que hace semanas era un hogar silencioso y solitario; aquellos que se quedarán con la imagen de un cuerpo inerte, forzado a verse elegante para la ocasión. Yo columpio nuestros recuerdos, especialmente la sonrisa imborrable de su rostro cuando le cantaba “la vie en rose”.

Abrazo el color de tu vida entre hoyos negros dispuestos a devorarse el momento.


Alejandra Cárcamo   @ale_clz

Imagen: cocteldemente


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